Via Júlia
Hasta los espejos más sucios
me llaman tarao
por el beso del hambre
que enarca los labios
se ríen de mi.
Cada gota una chispa
me moja, me quema
me mata de asombro.
No me cansa el sudor
no me quiebra las uñas
tu mina.
Cara tonto, sorpresa
en el polvo amarillo
sigo buscando promesas
cuando el aire de las noches
se queda vacío quiero
morder una naríz de fresa
Hasta las vidrieras más limpias
me dicen felíz
entre los que nunca
serán elegidos
se ríen conmigo.
Poema 15
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Pablo Neruda
Abderramán
Aire. Aire libre.
Atrapado entre hojas,
madreselva de rizos.
Alientos guardados
en un cofre de oído,
huevos de gorrión
boca de pez enredado.
Costillas rellenas de brisa,
dibujo de uñas de gato.
Aire temblor. Aire nuevo.
Lagrima suelta de café,
promesa de naranja sin miedo.
Nieve de almendros,
rumbo amanecido.
Senza consultare la metà che manca, mi permetto l’abuso di rendere pubblico questo canto forse incompleto, di certo incompiuto, scritto a quattro mani.
Mi disturbava che nessuno sapesse davvero cosa stava accadendo, che non si potesse dire, spiegare, nominare. Credo che questo rappresentasse parte del problema.
Adesso penso sia giunto il momento di raccontare ciò che el astronauta y la bruja sono stati, o hanno immaginato di poter essere, almeno a parole.
di Lucha e Sofia
Lo sveglia un cigolio. Violino nasale, un lamento si trascina e raschia pareti troppo sottili, scivola sul pavimento, si asciuga sul materasso.
O lo sveglia un bandoneón, cuscino che vibra d’altrove, stanza scaldata da un soffio inquieto, brancolare del sonno, pianto ubriaco.
Lo sveglia invece un canto, nenia che barcolla rauca, l’arco graffia le corde vocali, il mantice si affanna tra la pancia e il petto.
Nevica sul letto, sulle parole lette e masticate insieme, sulle briciole dell’ultimo pasto dolce e sudato dei corpi. Cadono fiocchi di lettere sfuse, cenere, biglietti, numeri senza più telefono, il vento agita agende ridotte in coriandoli, bianco e nero di giornali. Tra le lenzuola l’odore ha messo radici e unghie, trattiene la frana dallo straripare del caffelatte che ogni volta le serve al risveglio. Quando lei scende in strada, gli rimane accanto una piazza senza mercato, senza vociare di primavera. Neve sporca su cui si riaddormenta male, scosso da una fame fredda che non passa. La luce tra le fessure illumina la sua luna di cartapesta.
Lo sveglia una fanfara che passa.
Lo svegliano cori.
Urla
Botti
Sirene
Carica il grilletto dei nervi il pensiero di lei così piccola tra la folla.
ma emilia paranoica continua a figliare brividi.
Vasco Brondi da Ferrara, classe 1984. Le Luci della Centrale Elettrica.
Miglior opera prima al Premio Tenco 2008.
E non a caso “la chitarra disturbata che disturba” è ancora quella di Giorgio Canali.
Lo sentivo in macchina di Milic e mi chiedevo chi fosse questo tizio capace di urlare tanta genuina disperazione. “Un po’ troppo Rino Gaetano”, diceva lui. Appunto.
Certo, di ironia non ne è rimasta neanche un grammo. Ma non credevo fosse ancora possibile.
“Canzoni da spiaggia deturpata” non riesco a staccarmelo dalle orecchie che manco il cerume più resistente.
Eccovi “La lotta armata al bar”:
Desarraigo
Te pertenezco sentado
como si fueras mi helado
o te tuviera gemela perdida,
riñon, herida,
desgarro en el costado.
Por tu nariz me pegan
todos los colores,
de tus ojos silban vientos
para hinchar pulmones.
Tus oídos el canto,
los dedos candados,
tus pies mis pasos
por escombros
de queso rallado.
Intersección de madera
gotas de gastos bermejos
mesa de cuenta atrás
viruta de citas y espera.
Orilla de un barrio
sin bar, sin río.
Raíz de barriletes
y de alambre torcido.
John Dobbe
“Dunqui caro Antonino io ti faccio saperi che ancora mi trovo in viaggio e ti posso dire che in corso il viaggio mi sono divertito, che ho visto vasti pianuri infinite che io non credevo mai di vedere“
